Она давно собиралась прийти в ресторан одна. Подруга рассказывала, как любит заходить в итальянское кафе, садиться за свой любимый столик и просто сидеть — с бокалом вина и своими мыслями. Говорила, что иногда там рождались стихи. Красивые, живые, неожиданные.
— Интересно, как это, — подумала тогда Таня. — Надо как-нибудь попробовать. Никогда не ходила в ресторан одна, просто так, без особого повода.
И вот прошла неделя. В пятницу вечером она надела красивое платье, накрасила губы дорогой розовой помадой с перламутровым блеском и выбрала небольшой уютный ресторан рядом с домом.
Села за столик у окна.
Подошёл официант.
— Что будете заказывать?
— Бокал красного, пожалуйста, — сказала она и улыбнулась. — Сухого.
Официант кивнул и бросил быстрый взгляд на пустой стул напротив.
— Вы ожидаете еще кого-то?
— Нет, — сказала Таня. — Я одна.
И почему-то это прозвучало для нее странно и даже немного смутило, хотя она сама так решила.
Вино принесли быстро. Она сделала глоток и на секунду закрыла глаза — терпкое, с тонкой кислинкой, которая приятно щипала язык. Потом посмотрела в окно. За стеклом шёл дождь. Люди торопились куда-то — с зонтами, без зонтов, прикрывая голову сумками.
Телефон лежал на столе экраном вниз. Она его не трогала. Прошло минут десять. Или пятнадцать.
Она поймала себя на том, что не знает, о чём думать. Обычно мысли не заканчивались — список дел, звонки, планы, тревоги. А сейчас — тишина. Странная, неловкая тишина, как бывает в самом начале разговора с человеком, которого давно не видел и не знаешь, с чего начать.
Снова подошёл официант.
— Готовы сделать заказ?
— Да, — сказала она. И снова открыла меню.
Стихи никак не рождались.
© Ирина Дуканич-Иоффе
Войдите, чтобы оставить комментарий