«БУКЕТ»

Воскресный вечер. Телефон зазвонил с незнакомого номера.

«Совсем совесть потеряли — даже по воскресеньям звонят», — подумала я и не взяла трубку.

Второй звонок. Третий. Четвёртый.

— Алло, — сказала я наконец, тихо и сухо.

— Здравствуйте, — отозвался бархатистый и приятный женский голос. — Вам доставка.

«Доставка? Праздника никакого нет. Дима на съёмках — маловероятно.»

— От кого? — настороженно спросила я, уже прокручивая в голове все возможные схемы мошенников.

— Не могу сказать. Подскажите, пожалуйста, адрес.

Я осторожно назвала адрес, всё ещё ожидая подвоха. Номер подъезда и квартиры не назвала.

Через двадцать минут позвонил мужчина — вежливый, спокойный. Уточнил подъезд, спросил, удобно ли мне спуститься.

— Да, сейчас спущусь, подождите.

Ноги шли, а внутри всё было напряжено, как струна перед тем, как лопнуть.

У подъезда стоял молодой человек приятной внешности и держал букет — эустома, нежно-сиреневые и молочные лепестки, крупные, женственные, воздушные, а рядом ещё нераскрывшиеся, грациозно изгибающиеся бутоны. Вся эта цветочная композиция была огромная и невесомая, как облако.

У меня перехватило дыхание.

— У вас, наверное, день рождения? — спросил он.

— Нет, — растерянно сказала я.

— Ну и ладно, — добродушно улыбнулся мужчина. — Значит, просто приятный сюрприз.

Дома, среди цветов, я обнаружила записку. Несколько строк, аккуратный почерк:

«Ирина Викторовна, благодарю вас от всего сердца». И подпись.

По ней я всё поняла. Букет был от мамы мальчика одиннадцати лет, которого я с коллегами вчера консультировала. Гнойный конъюнктивит на фоне ангины, высокая температура — мама очень переживала. Мы с коллегами всё объяснили, назначили лечение, успокоили. Денег не взяла. А сегодня утром я сама написала ей — спросила, как мальчик. Она почти мгновенно ответила: отёк спал, и утром ребёнок смог сам открыть глаза.

Я стояла посреди комнаты с букетом в руках и думала о том, как мы разучились ждать хорошего. Незнакомый номер — значит, мошенники. Звонок в воскресенье — значит, реклама. Доставка без повода — какой-то подвох.

А иногда это просто благодарность. Тихая, воскресная, в сиреневых цветах — от которой расплываешься в улыбке, блестят влажные глаза, а в душе становится тепло.

© Ирина Дуканич-Иоффе