Проза: эссе

Любовь это не всегда «останься».Иногда любовь это дрожащими руками открыть дверь тому, без кого, кажется, больше не сможешь дышать.Это стоять на пороге…

Санкт-Петербург. Ноябрь. Серое небо давит на купол Исаакиевского собора, и мы стоим на набережной — я в красном пальто, он в чёрном…

Когда уйду из мира, останется ветер. Останется память о том, что я в мир принесла. Останется то, что незримо и именем не…

Я долго думала, что знаю, как правильно. Что есть какой-то путь, по которому надо идти, и если я достаточно постараюсь — я…

Сижу на галечном пляже в Малой бухте. Июньское солнце печёт плечи, море спокойное, почти без волн. Дочка ныряет — то уходит под…

Проснулась с утра. Снился сон. Не кошмар, не фантазия — просто сон про мою жизнь. Про то, что могло случиться, но не…

Он спросил её:— Ты любила меня когда-нибудь?Они сидели на веранде старого дома у моря. Солнце уже клонилось к закату, и длинные тени…

Такое странное ощущение охватывает меня в последнее время всё чаще. Вроде бы всё, к чему я бежала, сбывается. Цели, которые я намечала,…

Сегодня я шёл по улице. Поздний вечер. Фонари горят тем особенным светом, который не столько освещает, сколько подчёркивает одиночество каждого прохожего. Город…

Вот правда. Не та, которую ты рассказываешь за ужином, когда кто-то спрашивает «как дела». Не та, которую ты пишешь в соцсетях 31…