Декадентская поэзия

Твой силуэт в дверном проеме — как приговор,
Острее бритвы,
холоднее зимних вьюг.
Я для тебя — лишь пепел выкуренных сигар,

Раскатился гром — то Зевс-Кронид метает стрелы,
Его свинцовый гнев вкусил убогий род.
Мир рассыпается в пыль,
в прах и в пепел,

И вечный бой,
покой нам только снится…
Закрой глаза руками,
представь,

И вечный бой,
покой нам только снится…
Закрой глаза руками,
представь,

***
Воск от меда отделив,
видимо,
на мощеной реке на цыпочках лежать до заката.

Из распахнутой в поле стеклянной двери
Мне навстречу вдруг вылетит звук..
Это скрипка заплачет о том,
что ушло,

Везде есть что-то «золотое»,
Свое,
забытое давно
В краях,

Мне все кажется,
что это так просто,
Все возможно,
только рукою подать:

Мне вечность какая-то чудилась
В небрежных её волосах,
В звучании песни знакомой
И в белых открытых плечах,

Вспотевшая туша человеческого происхождения
Услышав дробного всплеска мелодично попсового выступления
Оставляет дыхания отёчные пятна на заляпанном стекле
И буркнув про себя: