Декадентская поэзия

Что мне твое тихое «прости»?
Оно слетает с губ грязных так легко,
Что меня начинает трясти.
Ведь помнить о том дне мне тяжело.

Я ненавижу многое,
В особенности людей,
Ну а ещё клещей,
таких же блядей.

Потерянные души щебечут между строк.
Окольными путями ты ищешь свой мелок.
Поломаны качели,
упал слепой дурак.

Люблю я тебя.
С пустыми глазами.
Обожаю я тебя.
С пустой душой.

Среди нощи глухой,
на погосте репейном
Покойник в саване гнилом грыз персты с молитвой поганой,
Истекая сукровицей червиво-зловейной,

До края запуталась бедная совесть в силках
невидимых зол и дурного поверья.
Да гложет еще айхмофобия - страх
поранить себя и других непомерным бездельем.