Декадентская поэзия

***
Воск от меда отделив,
видимо,
на мощеной реке на цыпочках лежать до заката.

Из распахнутой в поле стеклянной двери
Мне навстречу вдруг вылетит звук..
Это скрипка заплачет о том,
что ушло,

Везде есть что-то «золотое»,
Свое,
забытое давно
В краях,

Мне все кажется,
что это так просто,
Все возможно,
только рукою подать:

Мне вечность какая-то чудилась
В небрежных её волосах,
В звучании песни знакомой
И в белых открытых плечах,

Вспотевшая туша человеческого происхождения
Услышав дробного всплеска мелодично попсового выступления
Оставляет дыхания отёчные пятна на заляпанном стекле
И буркнув про себя:

Что мне твое тихое «прости»?
Оно слетает с губ грязных так легко,
Что меня начинает трясти.
Ведь помнить о том дне мне тяжело.

Я ненавижу многое,
В особенности людей,
Ну а ещё клещей,
таких же блядей.

Потерянные души щебечут между строк.
Окольными путями ты ищешь свой мелок.
Поломаны качели,
упал слепой дурак.

Люблю я тебя.
С пустыми глазами.
Обожаю я тебя.
С пустой душой.