Был роман? Или другое что-то?
Скрыла тайны флёром давность лет.
Чувство неизбывного полёта
обрели художник и поэт.
Строки тот полёт не сохранили,
а картины и рисунки – да,
и на них причудливо застыли
облики; какой была тогда.
Он любил её. И это явно
сохранил в рисунках каждый штрих,
а мазок в картинах и подавно…
И Париж был тесен для двоих.
Их несли невидимые крылья
к place de la Concorde, к le tour Eiffel.
Над булыжной мостовой парили
и стремились к тысячам земель.
Есть конец у всякого начала.
Пламя, прогорев, оставит дым.
От тепла в родной мороз умчала,
чтобы больше не встречаться с ним.
Для него не стала половиной.
И ему быть с ней не суждено…
Несколько рисунков и картины –
вот и всё.
И это не смешно.
Войдите, чтобы оставить комментарий