«***»

Мир однажды проснётся;
от глупого сна,
от гипноза
внушённого бонзами,
и поймёт вся страна
то, что Бог – не мошна,
то, что мир – не война,
то, что Бог есть любовь…
Но не поздно ли?

Те, кто души продал,
набивая карман,
власть вкушая,
как яство заморское,
те, кто сеял вокруг
нищету и обман,
вдруг поймут, не допив
свой последний стакан,
что похмелье пришло…
Слишком горькое?

Что настала пора
отвечать. И ответ
скрыть за мутью словес
не получится.
Значит, правде пора
появиться на свет,
и поверит народ
в то, что прав был поэт,
в темноте непонятия
мучался.

А теперь он лежит
под могильной плитой,
не дождавшись
при жизни признания…
И Осанну поют
восхищённой толпой.
Только где вы все были,
пока был живой?
Подстелили б соломки…
Заранее.