«Горные торговцы»

Над серой кручей стынет мгла,
Дождём немеют перевалы,
И туча к камню прилегла,
И ветер кружит по овалу.

Но у дороги — чей-то кров,
Где пахнет шерстью, дымом, хлебом,
Набор из спиц рождает шов
И создает тепло под небом.

Там руки шьют простой узор,
И каждая свитер будто тает
Теплом овечьим, духом гор,
Которых город мой не знает.

И в этом свитере моём
Остался запах шерсти, дыма,
И жар, струящийся в ладонь,
И чья-то жизнь, ещё хранима.

Здесь вещь не знает чуждых рук:
В ней человек — от шва до шва,
И каждый узел, каждый круг
Хранит тепло его труда.

Здесь жизнь течёт неторопливо,
Здесь каждый день своим путём,
И всё, что создано, — красиво,
Когда рождается трудом.

Мне говорили: «Посмотри —
Вон горы, скалы и ущелья!»
А я смотрел, как изнутри
Горит тепло в простом изделии.

И мне казалось: этот жар
Не от костра и не от солнца —
Его хранил простой товар,
В котором чья-то жизнь прядётся.

И пусть Москва полна огней,
Но в них порой душа немеет;
Здесь же от нескольких рублей
Теплом любви к работе веет.

Здесь дождь холодный, ветер злой,
И холод пробирает тело,
Но шерсть хранила мой покой —
А сердце горное горело.