Блок в Петербурге застыл, как немой силуэт,
Ахматова в шали хранит свой печальный секрет.
Золото плодов в пене вина – это дерзкий напев ,
И Гумилев, тишину берегов одолев.
Это эпоха изломов, зеркал и теней,
Где каждый вечер был вечности этой длинней.
Символы, знаки, пророчества в каждой строке,
Жизнь удержать – как песок в занесенной руке.
Серебряный отблеск на хрупком, прозрачном льду,
Предчувствие бури в полночном и душном саду.
Поэзия стала последним оплотом тепла,
Прежде чем полночь железная в город пришла.
В туманах невских, в масках карнавала,
В дыму кабацком, в призрачном огне,
Душа поэтов истину искала,
Сгорая в этой странной тишине.
Короткий век – как вспышка, как паденье,
Прощальный вальс под выстрелы и гром.
Осталось нам великое виденье
В сияньи серебристом и седом.
Войдите, чтобы оставить комментарий