Семь белых солнц в холодной вазе,
Как семь немых, прощальных дней.
Они ни капли не прекрасней
Осенних плачущих аллей.
Но их тяжёлые соцветья,
Их терпкий, горьковатый дух —
Моё осеннее причастье,
Замкнувшее печальный круг.
Один — как робкое молчанье,
Когда окончатся слова.
Второй — как первое касанье
Почти седого ноября.
А третий — свет в пустой квартире,
Четвёртый — шорох за спиной.
Пятый — покой в тревожном мире,
Шестой — утраченный покой.
Седьмой… Он просто завершенье,
Финал короткого стиха.
И хрупкой жизни отраженье,
Что так прозрачна и тиха.
Семь хризантем. И запах стылый.
Дождя осеннего печать.
Всё то, что осень сохранила,
Чтоб мне о главном помолчать.
Войдите, чтобы оставить комментарий