«***»

Когда ложится на город туман,

И гаснет шум дневной возни,

Я достаю из внутренних карманов Свои давно просроченные дни.

Они шуршат, как старые газеты,

Храня тепло чужих забытых рук.

В них нет ни окончательного ответа,

Ни горечи непережитых мук.

Лишь свет окна в заснеженном квартале,

Где чай остыл на краешке стола,

И мы с тобой о вечном помечтали,

Пока зима дороги замела.

Пусть календарь безжалостно уносит Числа и лица в пеструю версту.

Меня никто об этом не попросит,

Но я за всё тебя благодарю.