Приморский город занят всем,
Ему не до чужих проблем,
Ему не до чужих забот,
Он сам в себе собой живёт.
Под шелест шин, моторов звук,
В сплетении многих ног и рук,
Ведёт, петляя между гор,
Свой непонятный разговор.
И шёпот сотен голосов,
И двери вечно на засов,
И диалог понятный всем:
“Проблемы?” “Что вы, нет проблем.”
Ни кто не знает ничего
И даже более того,
И ничего не хочет знать,
Чтоб никуда не попадать.
Частица города с утра
Встаёт и ей опять пора
Вливаться в городской поток,
В потоке каждый одинок.
Войдите, чтобы оставить комментарий