Выцветшие лица, укрытые вуалью дыма,
Глядят со стен.
Они словно тени минувших эпох,
Провожают взглядом прохожих,
Поглощённых рутиной дневных забот.
Каждый, как старая афиша, живёт,
Боится быть сорванным, забытым,
И в пыли времён — навсегда растворимый.
Войдите, чтобы оставить комментарий