В пустой тишине, где рождается звук,
Где полночь смыкает магический круг,
Приходит оно – как дыханье свечи,
Как ключ, что забыли в замке от ночи.
Невидимой нитью прошьёт полотно,
Ворвётся в открытое настежь окно.
И пальцы потянутся к белым листам,
Давая свободу притихшим словам.
Сначала – лишь эхо, обрывки имён,
Как будто случайный, навязчивый звон,
Но рифма чеканит уверенный шаг,
И гаснет сомнений томительный мрак.
Ложатся на плечи миры и века,
Ведёт за собою живая строка.
Из капли чернил прорастают слова,
И слышатся книжных героев сердца.
Писать – это значит дышать в унисон
С тем миром, что в сердце твоём воплощён.
И в каждой странице, в созвучье любом –
Кусочек души, со сказочным сном.
Войдите, чтобы оставить комментарий