На чердаке, где дремлют зеркала,
Спит тишина в изгибах старой меди.
Там память, словно тонкая игла,
Претёт узор из бывших междометий.
Там каждый гвоздь и каждый хрупкий паз
Хранят тепло когда-то чьих-то рук.
Там время не торопит больше нас,
Замкнув в себе привычный, тесный круг.
Мы всё спешим, меняем города,
Стирая лица, даты и пароли,
Но светит нам далёкая звезда
Из детства – без сценария и роли.
Весь мир велик, но истина проста:
В конечном счёте, в жизненном избытке,
Нам важен лишь уютный свет холста
И чья-то подпись на сухой открытке.
Войдите, чтобы оставить комментарий