«Жан-Батист Поклен»

На окраине Парижа в цеховом бараке
Собрался безбожный люд вовсе не для драки.
По канону академий даже нечестивцы
Слог вели своих трагедий, грязные спесивцы.

Двигаясь неспешно, туго сквозь ботфорты знати
Об одном молили чуде, вечер сбыть и хватит.
Только бы не грохот досок через два квартала,
Только бы не смех от масок, чтоб им было мало!

Часто в висельном углу, прям у эшафота,
Восседал Жэ Бэ Поклен или как там, кто там?
Маски, сказки, Глобус, опус побросал в котёл он,
Он художник, он так видит, между прочим, к слову…

Академии пропали, сгнили все мундиры,
От комедии шагнули прям аж до сатиры.
На погост сегодня возят с помпой лицедеев,
За стеной церковной дремлют Мельпомен халдеи.