Все та же глина и овраги,
руины ферм, а по заре
поля, исполненные влаги,
в промозглом русском ноябре.
Все те ж пролетные лихие,
тюремных внуки от чужих.
Все те ж бездушные, пустые
дела, слова у несвятых.
Все те же станции глухие
вдали от ярких городов,
и элеваторы слепые
у отходящих поездов.
Хоть умереть,и хоть заплакать
в чужие счастья у квартир.
Все те же ночи, морось, слякоть
и тот же безприютный мир.
И те ж задворки и сараи,
и сквернословов ультразвук.
Все та же нищая, слепая
Россия мертвая вокруг.
Войдите, чтобы оставить комментарий