Мы — лишь случайный всполох на сетчатке Вселенной,
Мгновенный блик в потоке вечного Ничто.
Мы ищем смысл, как узник ищет света пленный,
Но в зеркалах лишь отражается ничто.
Мы строим замки из песка и хрупких истин,
Чтоб завтра их разрушил времени прибой.
И каждый наш порыв, и каждый чистый выстрел
В мишень, которой нет, становится борьбой.
Мы — странники, забывшие свой дом и имя,
Бредущие по лабиринтам бытия.
Мы ищем Бога в отражениях кривых,
А Он — лишь тишина в предчувствии дождя.
Секундомер судьбы отсчитывает доли,
Стирая лица, города и имена.
И наши страсти, и немыслимые боли —
Лишь рябь на глади ледяного сна.
Я часто думаю: а что, когда потухнет
Последняя звезда в космической ночи?
Когда последний луч во тьме последний сникнет,
Останется ли эхо от моей свечи?
Останется ли след от слова, что не сказано?
От взгляда, что не брошен в чью-то тень?
От жизни, что была так яростно-прекрасна,
Но обратилась в пыль к концу дня?
И если всё — лишь сон, игра теней и света,
То кто же зритель, что сидит в пустом кино?
Кто пишет этот текст, где мы — герои лета,
Которое прошло так быстро и давно?
Быть может, смысл не в том, чтоб вечность покорить,
А в том, чтоб этот миг почувствовать сполна.
Чтоб научиться просто быть и просто жить,
Пока течёт река, пока горит луна.
Чтоб в этой бездне, где безмолвие и холод,
Найти тепло руки, услышать сердца стук.
И пусть наш путь был изначально обречён на голод,
Но этот голод сделал нас сильнее, друг.
Мы — вечный поиск. Мы — вопрос без окончанья.
Мы — точка на прямой, ведущей в никуда.
И наше главное, великое отчаянье
Есть форма высшей, сокровенной веры и труда.
Так пусть же эта мысль не давит тяжким камнем,
А дарит крылья нам для нового витка.
Мы — лишь вопрос. И мы же — вечный, тайный
Ответ на то, что не имеет языка.
Войдите, чтобы оставить комментарий