Пустые улицы, накрытые туманом,
В одном окне горит свеча,
Там в тишине в угаре пьяном,
Творит одинокая душа.
На фоне ничего не слышно,
И лишь перо записывает строки,
О том, как люди в одиночестве не дышат,
О том, как люди к людям строги.
О том, как в мире, где есть счастье,
Бывает человеку нелегко,
Как каждый день для него ненастье,
И как страдает он уже давно.
Перо послушно внемлет её мыслям,
Пусть так сумбурны и смешны они,
Ведь кроме тишины их никто не слышит,
Они, как и она, свободы лишены.
Душа, одетая в оковы,
Пытается спастись в словах пера,
Такая жизнь для неё не нова,
И это не только её вина.
Так часто отдавала, не беря взамен,
Согреть пыталась, кого могла,
Не замечала предательства, измен,
Сгорала словно фитилёк до тла.
И снова разгоралась, как всегда,
И снова кого-то согревала.
Она всегда кого-то, да ждала,
И каждый раз его в себя пускала.
Да, были те, кто отвечал ей тем же,
И душа давала слабину.
В ней стирался этот крепкий стержень,
И падала она в эту глубину.
Никто не знал кроме пера в ночи,
Что душа уже не в силах выживать,
Оно ведь слышало, как душа кричит,
Когда начинает выгорать.
Пустые улицы, накрытые туманом,
В одном окне горит свеча.
Там в тишине только перо звучало,
О том, как кричит одинокая душа.
Войдите, чтобы оставить комментарий