Ночь… Прерывается тишь только звуками дома,
Пред глазами плывут силуэты картин,
Этот миг ощущаю совсем невесомым,
Напряжен как струна камертон… обертон… исполин.
Через миг я уже и не здесь, в другом веке,
Я младенец и помню медной пуговки вкус,
Так назойлив мотив, во мне пенятся реки,
И шагнуть через край наполняет искус.
Миг и я уже жизни чужие листаю,
Здесь женился, там словно и был, да не был,
Там меня погубили, а там улетаю
В славный город Вальгаллу, где будто бы жил.
Здесь я сам душегубец, там агнец и мытарь,
Вон там я Калигула, Тит Ливий, Нерон,
Здесь я толпы гонимых, Лойола и рыцарь,
Площадный певец, схимник Пантелеймон.
Вот рожденный я вновь и опять погребенный,
Вот все дети мои, с ними деды мои,
Заведенный, сплетённый, клеймённый, спасённый,
Здесь и язвы души и владенья ничьи.
Время, что оно есть? Точно ль стрелки шагают?
Я его ощущаю и кожей и пяткой и сном,
Все миры с вариацией их наблюдаю,
И уже устаю с ним звучать в унисон.
Войдите, чтобы оставить комментарий