Её язык — не громкий звон,
А тишина со всех сторон.
Волос в былом — зелёный шёлк,
Теперь же снег, что вечно молк.
Она умеет прятать свет
Внутри, где бури вовсе нет.
И жезл в руке — не груз, не сталь,
А нить, что тянет вдаль и вдаль.
Она не ждёт чужих похвал,
Не ищет мест, где шумный бал.
Её удел — хранить покой,
Быть тенью, но не быть пустой.
Взгляд кроток, но в нём глубина,
Где магия и тишина.
Она — как первая заря,
Которую не зря хранят.
Войдите, чтобы оставить комментарий