На старой полке, в ворохе бумаг,
Живет забытый, тихий старый сад.
Там каждый штрих – как осторожный шаг,
А буквы – словно виноградный ряд.
Чернила выцвели, поблекли за года,
Но между строк таится теплый свет.
Там юность не уходит никуда,
И времени над памятью там нет.
Мы пишем жизнь на чистовик судьбы,
Стирая дни, как лишние слова,
Но в шелесте исписанной мольбы
Душа, как прежде, вечно и жива.
Войдите, чтобы оставить комментарий