Под пятую Бетховена и за моим окном,
Взмывал и падал, на крыло скользил, крутился,
Тот голубь был с оркестром заодно,
В симфонии парил, он только в ней родился.
И грохот труб его бросал и корчил,
И скрипок шёпот расправлял его крыла
Он танцем яростным святым и непорочным
Сказал одно, та музыка была!
Она была сквозь время и пространство,
Чрез дым и пепел, вой и шёпот губ.
Она была и смыслом, и убранством,
И лаской матери, её венцом из рук.
Она была, была и есть и будет,
Кричал полёт, узор рисуя в небесах.
Всё утечёт и имена народ забудет,
Оставив память об ушедших чудесах.
Войдите, чтобы оставить комментарий