Я не сплю — я коплю не прожитые сны
В этой тёмной, пустой тишине.
В сейфах из стен, где не пахнет весной,
Я вновь оказался на дне.
Мой дом — это склад отменённых событий,
Где прошлое бродит, как призрак, по жилам.
Здесь невеста, не вышедшая к венцу,
Застыла в пыли между пыльных архивов.
Ем я не пищу — ем чёрные мемуары,
Что мозг создаёт мой, безумный, усталый.
Их вкус — это пыль, это горькая герань,
Их не проглотить — можно только жевать.
На стене — фотография. Смотрит отец.
Он видит насквозь. Он всё знает. Без слов.
Он ждёт, когда жизнь моя станет короче,
Чем шрам от его похоронных часов.
А ночью ко мне приходит и мать,
Садится на койку – начинает стонать:
«Зачем ты живёшь ? Для чего ещё дышишь ?
Ведь смерть это всё, что ты можешь мне дать».
И я продолжаю жевать эти сны,
Что пахнут тюрьмой, геранью и тьмой.
В сейфах из стен, где не пахнет весной,
Я коплю то, что не стало судьбой.
Войдите, чтобы оставить комментарий