«Овца»

Как часто мы, в плену пустых обид
И тяготясь спасительным покровом,
Ругаем быт, что нас от бед хранит,
Чтоб сгинуть за ближайшим темным логом.

У Пастыря, где луг еще не смят,
Овца одна бодалась с частоколом:
«Мне ваши травы волею горчат!
Я лучше стану Волку чистым кормом,
Чем здесь считать увядшие цветы!»
Сказав «прощай» сестрам своим безгласным,

Она сбежала в сумрак темноты…
А утром псы нашли платок лишь красный.
В долине ж всё осталось, как и встарь.

Смеялись овцы: «Поделом гордячке!» —
И шли щипать свой утренний хрусталь,
Ложась потом на солнышке под дачки.

Не презирай обыденных цепей,
Когда они — спасение для шеи.
Кто гонится за вольностью своей,
Тот часто попадает в пасть скорее.