Стихи о жизни

Dans ce Palais,
quoique l’on fasse
Rien n’est invraisemblable et tout est de saison:
Ici la Feerie est toujours a sa place

Que l’homme est peu reel,
qu’aisement il s’efface!
—
Present,

Un ciel lourd que la nuit bien avant l’heure assiege,
Un fleuve,
bloc de glace et que l’hiver ternit —
Et des filets de poussiere de neige

«Quel don lui faire au declin de l’annee?
Le vent d’hiver a brule le gazon,
la fleur n’est plus et la feuille est fanee,
Rien de vivant dans la morte saison…»

Comme en aimant le coeur devient pusillanime,
Que de tristesse au fond et d’angoisse et d’effroi!
Je dis au temps qui fuit:
arrete,

Il faut qu’une porte
Soit ouverte ou fermee —
Vous m’embetez,
ma bien-aimee,

La lyre d’Apollon,
cet oracle des Dieux,
N’est plus entre ses mains que la harpe d’Eole,
Et sa pensee — un reve aile,

La lyre d’Apollon,
cet oracle des Dieux,
N’est plus entre ses mains que la harpe d’Eole,
Et sa pensee — un reve aile,

Nous avons pu tous deux,
fatigues du voyage,
Nous asseoir un instant sur le bord du chemin —
Et sentir sur nos fronts flotter le meme ombrage,

Я верю,
верю,
верю,
верю