Я под вечер, друзья, заблужусь в снегопаде.
Под навес уложу кучу дел. На потом.
На просторе полей, как на белой тетради,
набросаю строку своим лыжным пером.
И протянутся вдаль, как заветные строфы,
два заметных следа от терпений моих.
Не за славою путь, а к вершине Голгофы.
Но куда вознесется распятый мой стих?
Войдите, чтобы оставить комментарий