Я мысль ловлю, во сне скитаясь,
И удержать её пытаюсь.
Она скользит и уплывает, навевает…
А днём лишь абрис душу мает.
Наполнить контур смыслами стараясь,
Я в мутную картину окунаюсь.
Быть может сердце что то знает,
Но белый шум сует его терзает.
ТАКЧТО ЖЕ Я ИЩУ, КАК ВЕЧНЫЙ ИНОСТРАНЕЦ?
КУДА ЖЕ Я БЕГУ, КАК НЕПРИКАЯННЫЙ СКИТАЛЕЦ?
Войдите, чтобы оставить комментарий