Классические стихи

В холмах зеленых табуны коней
Сдувают ноздрями златой налет со дней.
С бугра высокого в синеющий залив
Упала смоль качающихся грив.

Там,
где вечно дремлет тайна,
Есть нездешние поля.
Только гость я,

Клюеву
Теперь любовь моя не та.
Ах,
знаю я,

Он был сыном простого рабочего,
И повесть о нем очень короткая.
Только и было в нем,
что волосы как ночь

Топи да болота,
Синий плат небес.
Хвойной позолотой
Взвенивает лес.

Вы помните,
Вы всё,
конечно,
помните,

О Дельвиге писал наш Александр,
О черепе выласкивал он
Строки.
Такой прекрасный и такой далекий,

Ты жива еще,
моя старушка?
Жив и я.
Привет тебе,

Чего же мне
Еще теперь придумать,
О чем теперь
Еще мне написать?

Плачет метель,
как цыганская скрипка.
Милая девушка,
злая улыбка,