Юные и хрупкие, без забот, без проблем. Не думают ни о чем. Вырастают. Чувства сожаления. Мышление переменяется. Боязнь таких же людей, какими были сами, только меньше. Страх взять на руки, страх сломать что-либо им. Страх или радость? Неприязнь или непринятие? Разочарование или гордость? «Цветы» не растут из-под земли, как трава после дождя. Это метафора, ложь для взрослых, чтобы оправдать поливку. «Цветы» — плесень на обратной стороне бытия, серые, влажные, размножающиеся делением скуки. Взрослые говорят: «Цветы жизни». Ложь. «Цветы» — поры, прорастающие сквозь их правила. Эксперимент природы. Ошибка или прорыв? «Цветы», чьё детство не протекает в счастье и радости. Цветы, чьи корни пьют не соки земли, а саму суть реальности, переваривая её и превращая в грязное, недистиллированное чудо. Вопрос. Затем ещё: — Что такое бесконечность? — А что такое пустота? — Что такое жизнь? — И что такое смерть? Потом тишина. Никакого ответа. Только мрак, сгущающий светлый свет ясности. И если выдерживать тяжесть, не будет срывов в спасительную болтовню, то не в пустом вопросе и родится новый смысл — общий, нетерпимо хрупкий. Со временем «Цветок» отдаёт такой же плод, чтобы посадить следующий «сад».
Войдите, чтобы оставить комментарий