«стихи как пишу»

Стиль 1: Лирический, Образный

Я по тропам мыслей, словно тень,
Иду, окутанный ночной вуалью.
Про тему думаю, дневной ли, ночь ли,
Даже во сне ловя её печалью.

И снится мне: как будто я – река,
А буквы – капли, в танец что пустились.
Всё рождается, и тихо, и легко,
Пока в душе мелодии открылись.

Беру перо – мой верный инструмент,
И лист – как полотно, что ждёт картины.
Глаза закрыты, разума момент –
Весь мир в стихах, где я – художник, сфинкс, и гимны.

И руки знают, словно птицы ввысь,
Как ловить мысли, что летят волнами.
Вот слово к слову, строчка – в строчку, жизнь
Рождается из чувств, что были с нами.

Стиль 2: Экспрессивный, 

Гуляю, думаю, в вихре тем,
Идей бурлящих, словно водопад.
Даже во сне – уже не знаю, всем
Поверить бы, чтоб рифмы написать!

Беру листок, и ручку, в пальцах жар,
Ведь мысли – фурии, не дали покоя.
Они летят, даря мне дивный дар,
И руки – слуги, чуткие, без боя.

Команды мыслей – взрывы, электричество,
Проходят в пальцы, вгризаются в бумагу.
Чтоб строчки – пульс, чтоб каждая их притча
Взошла звездой, развеяв всяку тягу.

Пишу, пишу! Пока они не стихнут,
Эти потоки, вечный водопой.
Пусть буквы пляшут, формы их не гибнут,
Сплетаясь в строки – вот мой дивный рой!

Стиль 3: Философский, 

Путь размышлений – мой удел дневной,
Где каждая минута – как зерно.
И ночью, в глубине своей, живой,
Всё шепчет мне: “О чём теперь полно?”

Влечёт меня мелодия глубин,
Невидимые нити бытия.
И даже сны – как древний, мудрый сын,
Рождают формы, мысли все тая.

Беру перо – мой компас в океане,
И лист – корабль, ждущий откровенья.
Чтоб волны мыслей, в их прозрачной длани,
Управить пальцем, с трепетом, с стремленьем.

И руки – как оркестр, что дирижирует
Великой симфонией слов и строк.
Где каждая буква – в строй себя выстраивает,
В узоры строчек, создавая блок.

Так возникает ткань, что прежде не была,
Из хаоса рождённая строка.
Пока душа в творческом порыве жила,
Искусство в мире – ярче облака.

Стиль 4:  Ироничный

Брожу, мудрю, ломаю голову себе:
Про что сегодня выдастся либретто?
Бывает, и во сне, не зная, где,
Про что писать – всё вечно в этом свете.

Схватил бумагу, ручку – тут как тут,
Ведь мысли – банда, что не даст покоя!

Они мне шепчут, лезут изнутри,
Мозги ворошат, как лопатой рьяно.
И руки – тоже, знают, черт возьми,
Как написать так, чтоб поняли все, прямо.

Устроят бунт, командуют “Пиши!”,
И я смиряюсь, хоть порой смешно.
Ведь буквы пляшут, выдают парши,
Но если мысль летит – не брошу, всё равно!

Стиль 5:  Лаконичный

Иду. Думаю. Тема.
Даже сон – идея.
Беру. Пишу.
Рука, мысль.
Строки.
Буквы.
Красота.
Стихи.
Творение.

Стиль 6: Фантастический, 

Шагаю по волшебным лабиринтам грез,
Где каждой теме – собственный портал.
Даже в объятьях сна, где звуки, блики, россыпь слез,
Идей незримый зов меня к себе позвал.

Беру перо, как скипетр из иных миров,
И лист – чертог, что ждет заклятья слова.
Мысли, как кометы, рвутся из-за облаков,
И руки – их проводники, точны, ловки.

Сквозь пальцы ток, магический, плывет,
Команды мыслей – квантовый всплеск.
Чтоб буквы встали в ряд, рождая новый взлет,
Чтоб мир в строках засверкал, не просто блеск.

Так из безмолвия рождается узор,
Мелодия, которой раньше не была.
Пока творцов полет не знает ссор,
Вселенная рождает письмена.

Стиль 7: Рефлексивный

Иду неспешно, внутрь себя смотрю,
Ища зерно той мысли, что важней.
Порой во сне, забвенье то сплю,
Там слышу тихий шепот: “Будь сильней”.

Беру я ручку – словно тонкий ключ,
От тайников души, что не видны.
И лист – мой друг, где не угаснет луч,
И рукопись – мой внутренний язвим.

Команды, что летят, неведомым путем,
Проходят сквозь меня, касаясь рук.
И пальцы, в ритме, что неведом всем,
Рождают строчки – внутренний мой звук.

Так слово обретает форму, смысл,
Когда весь мир сжимается в одно.
Мои стихи – дыханье, тихое, как мысль,
Что обрело навеки свое дно.

Стиль 8:  Динамичный

По улицам спешу, в кармане блокнот,
Мысли – как прохожие, мелькают, знают.
Даже во сне – знакомый поворот,
Про что б сплести, чтоб город отвечал.

В кафе, на лавке, нервно жду момент,
Рука с пером – в кольце железной хватки.
Ведь мысли – трафик, мощный аргумент,
Несутся в мозг, потом – по этой гладкой.

Заряжено, как аккумулятор, бьет,
И пальцы – словно провода, послушны.
Пусть строчки – арт, что в город заживет,
Не просто текст – сигнал, звучащий, нужный.

Иду, пишу, пока есть этот гул,
Пока душа поет, не зная фальши.
Мой город – храм, мой текст – священный гул,
И пусть не всё поймут, но точно знали.

Рафик Х.