На каждой странице невысказанный крик. Любви уходящей последний родник. Чернилами слез, ты напишешь судьбу. О том, как поверил однажды в мечту. А там, где разбилась когда-то внутри. Остались обрывки, пока зари. И каждый осколок хранит чей-то след. Того, кто ушёл, не оставив ответ. Ну, даже из боли рождается свет. Пусть прошлое больше тебя рядом нет. В сердце, разбившее умеет любить. И даже из пепла свободно жить. Ведь книга твоя не о том, как страдать, а о том, как упав научиться вставать.
Войдите, чтобы оставить комментарий