Я был игрушкой твоею, —
Фарфоровой, хрупкой, пустой.
Ты взял, поиграл — и, жалея,
Разбил о камин золотой.
Осколки звенят на паркете,
И пылью покрылся атлас.
«Забавно, — сказал ты, — но дети
Не плачут об игрушках каждый раз».
Но ты не учёл, что осколки
Живее, чем целый фарфор,
Что, склеив венчальные челки,
Я вновь соберу свой узор.
И встану — белей, чем мессинский
Мрамор, что видел обвал,
С улыбкой, острее лезвия,
Сказав: «Я тебя не ждал».
Теперь ты игрушка иная —
Ты сам в моей жесткой руке.
И, пальцы сжимая, я знаю:
Не плачут о тех, кто в тоске.
Войдите, чтобы оставить комментарий