«***»

Порой, взгляну куда-то вдаль,

И сердце жмёт тоска-печаль.

Не говори, что это ложь,

Что словом чувств не повернёшь.

Я говорю сейчас о том,

Как полон ей мой светлый дом,

Как я люблю всем существом,

Мечтая только об одном —

Её к груди своей прижать,

От всех чужих оберегать,

Смотреть в глаза, дышать едва…

“Так в чём же дело? В чем беда? “

Скажу, что дело было так:

Я сделал самый трудный шаг,

Признавшись в чувствах той одной,

Чей образ был всегда со мной.

И слышал тихие слова:

«Быть может, я не та глава

В твоей судьбе, что так долга?»

«О нет, ты та! Ты – ангел мой!

Ты та, что послана судьбой!

Кого всём сердцем полюбил. 

Забыть тебя – не хватит сил!»

«Прости, я не могу. Уйди».

Всё рухнуло в моей груди.

Она ушла, оставив мне

Платок, забытый на скамье.

Прошли года. Стою я там,

Где верил лживым небесам.

Письмо… Дрожит моя рука.

Строка, ещё одна строка…

«Мой друг, прости. Больна была.

И потому тогда ушла,

Чтоб муки горькие мои

Не омрачали дни твои.

Когда прочтёшь, погаснет свет,

Меня средь вас уж больше нет…»

И я держу еë платок,

Стирая слез своих поток.