Привык наш мир любовь считать игрой,
Беспечной вспышкой праздничного света,
Дешёвым фейерверком над толпой,
Где глубина на глупость перепета.
Её берут бездумно, на лету,
Швыряя в воздух лёгкие признанья,
Забыв про ту святую высоту,
Что требует терпения и знанья.
Любить — не значит вовсе не болеть,
Открыться до глубин — не есть паденье.
Снять тяжесть панциря, отбросить плеть
И от родной души принять спасенье.
Не стыдно слабым быть и не скрывать
Свои изломы, боли и туманы.
Сквозь горький опыт душу обнажать,
Леча любовью старые обманы.
Любовь не так легка, как мнит молва,
Она — не путь, усыпанный цветами.
Не громких слов пустая синева,
А труд, что созидается годами.
Она — не блеск, не мимолётный хмель,
Не пламя, что сжигает всё дотла.
Она — покой в холодную метель
И тишина, что дарит нить тепла.
Когда молчишь, изранен и упрям,
А кто-то тихо рядом держит руку…
Любовь — не гром. Она — спокойный храм,
Способный исцелить любую муку.
Войдите, чтобы оставить комментарий