«Мужчины не влюбляются в ноги»

Пятница,
вечер.
Немного уставший
Сижу в ресторане,

Умер поэт - в новостях написали.
Родня,
рот открыв,
рукава разводила.

Уверен,
что где-то мы с Вами встречались,
Может быть,
в августе,

Скрылась луна за небесным туманом.
Дождь моросит,
будоражащий лужи.
Город затих,

Громкий,
красивый,
безжизненный город,
Здесь тени людей справляют свой голод.

У нас с тобой не будет совместных фотографий,
У нас с тобой не будет новогодних свеч.
И на страницах наших биографий
Не будет строк с упоминанием встреч.