«Больной»

В груди чечётка, пульс летит по венам,

В мозгу — бардак (повис, как монитор).

Врачи ворчат: «Опять не по системе!

Какой-то медицинский форс-мажор».

Рецепты — в мусор, капли не помогут,

Консилиум разводит лишь руками.

Сказали: «С этим — только прямо к Богу,

Мы не сильны в лечении с облаками».

Тут безнадежно: градусник пасует,

И медицина шлёт меня в отбой.

Никто мой странный вирус не врачует,

Ведь безнадежно болен я тобой.