В груди чечётка, пульс летит по венам,
В мозгу — бардак (повис, как монитор).
Врачи ворчат: «Опять не по системе!
Какой-то медицинский форс-мажор».
Рецепты — в мусор, капли не помогут,
Консилиум разводит лишь руками.
Сказали: «С этим — только прямо к Богу,
Мы не сильны в лечении с облаками».
Тут безнадежно: градусник пасует,
И медицина шлёт меня в отбой.
Никто мой странный вирус не врачует,
Ведь безнадежно болен я тобой.
Войдите, чтобы оставить комментарий