Медная патина сходит с листвы,
Золотая пора наступила в лесу,
Словно художник раскрасит поля,
Их бороздят трудяги стальные.
Как корабли, плывущие вдали,
Там, где полные хлева стоят,
Там, где ветер не знает оков,
Там, где бетонные джунгли размыты
Сотней тысяч километров деревень,
И морями серебряной пшеницы,
Что скрывает ту печаль
О теплом времени, когда была
Беззаботная счастливая пора,
Которая зовется детством.
Войдите, чтобы оставить комментарий