«В бегущем свете лет»

Ох, право, и не знаю, как и сказать,
А только всё бегу, всё тороплюсь куда-то,

То шапку на ходу схвачу, то шарф,
То вспомню вдруг, что надо что-то сделать завтра.

И мчусь, и мчусь — а ветер только в уши,
И мостовая под ногой стучит…
А после, вдруг, средь шума, посреди дороги,
Остановлюсь — и сердце тихо так молчит.

Гляжу вокруг: и люди, и дома, 
И кажется — всё будто не про то, не про меня.
И в этой спешке, в этом суетном движении
Теряется какая-то простая, тихая струя.

А разочарование — оно не громкое, не злое,

Не крик, не стон, а так… едва приметный фон.
Как будто ждал я чуда — светлого, большого,
А вышло — просто день, и вечер, и простая ночь

И стыдно вдруг, что гнал себя, как лошадь.

Что думал — в скорости вся сила, весь секрет.
А истина, поди, сидела где-то рядом, тиха,
Да я её не разглядел в бегущем свете лет.

Ох, право, надо бы потише, 

Не мчаться так, чтоб искры сыпались из глаз.
Ведь жизнь — она не в том, чтоб быть всего быстрее,
А в том, чтоб разглядеть её хоть раз…