«Ничего своего»

Что смерть?
Не призрак в саване холодном,
Не мрак могилы,
не немой покой.

У творческого человека раздвоение:
Один - спит,
ест и пьёт...
Второй – фантазией живёт.

Слог за слогом - душа разбужена -
Вереницей слов вьется кружево.
Молодыми ветвями-стеблями
Прорастают строки из небыли,

От самых бескрайних моментов,
Протянется долгая жизнь.
До самого верного света,
До полночи тьмы и обид.

Заводные Кикимоки
Плачут сутки на пролёт
Нет,они не одиноки
Это смех их всех берёт

Друг без друга,
словно речка без моста…
Плачет вьюга,
то что тело без креста…