сейчас половина первого ночи,
одиночество в гости без стука заскочит,
книги закрыты как сонные очи…
жаль, что моим не сомкнуться уже…
холод, безмолвность и резкие стоны,
в мыслях уже не транслируют сны.
закрытые двери, но настежь заслоны
сбегает и муза беспечной души!
там наверху, расчерчена “веткой”,
трещина в потолке напоминала мне сетку.
вон видно, дыры как станции редкие,
в надземном, холодном, рисуют метро…
на станции первой — мерзость и слякоть,
вторая — всё так же невзрачно блестит.
в комнату медля впускается влажность,
и ветер, пугая, в мыслях свистит…
кровать впитала холодную смрадность,
и тени застыли на стенах кривых.
лишь свет пробивался сквозь безобразность,
рисуя картинки мыслей пустых…
Войдите, чтобы оставить комментарий