Поставил точку — и привет.
И сердце словно отстрелялось.
Внутри как будто гаснет свет,
И ни словечка не осталось.
Обидно даже: шел, бежал,
Искал рифмованные дали,
А тут — финал, пустой вокзал,
И искры все поугасали.
Я вытряс мысли из пальто,
Слова развесил, как рубашки.
И чувствую себя на сто…
На сто процентов пустой чашкой.
Казалось — выплеснул, изрек!
Почти пророк в своей квартире…
Но завершен стиха кусок,
И стало тихо в этом мире.
Сижу, жую остывший блин,
Смотрю в окно на спящий город.
Сам — раб, и сам же — господин,
И сам себе ужасно дорог.
Но знаю: через час-другой
Опять зачешется под кожей,
И Муза пнет меня ногой:
«Вставай, писатель, мы продолжим!»
Войдите, чтобы оставить комментарий