Ты клялся мне, что будет всё хорошо,
И звал меня счастьем своим.
Меня словно сто раз пырнули ножом —
То были руки твои.
Мне говорили, что это пройдёт,
Но рана не заживает.
И если её не заткнуть бинтом,
Мне кажется, кровь вытекает.
Она создаёт знакомый узор,
Знакомые ритмы держа,
Как будто пытается сделать укор,
Что я виновата сама.
Войдите, чтобы оставить комментарий