«Тропа»

Рассвет. Дорога. Тишина.

И я иду, шаги считая.

Восток пылает, как струна,

Светило медленно вставая.

Туман клубится над травой,

Роса холодная искрится.

И путь, прямой и холостой,

Ведет, чтоб с прошлым распроститься.

В кармане — тяжесть прошлых дней,

В душе — неясная тревога.

Я здесь один, среди теней,

Иду в безмолвии у Бога.

Поля без края, сонный лес,

Где птицы прячут свои трели.

Мой путь — не сказка и не бес,

А просто жизнь на самом деле.

И каждый шаг — как легкий вздох,

Как отзвук чьей-то тихой речи.

Я слышу, как шумит чертополох,

И как сгорают наши встречи.

Душа устала ждать чудес,

Идти вперед, не зная брода.

Но горизонт уже исчез,

Лишь алый свет зари восхода.

Я растворяюсь в этой мгле,

В её холодной, строгой власти.

Дорога тянется к земле,

Стирая боль и сны о счастье.