Спроси меня «как зовут папу?»,
А я отвечу кратко: его нет.
Есть отчество, фамилия, но «па-па»..
Слова о том, что есть он—полный бред.
Мне часто говорили: «вы похожи»,
Но я не помню своего отца.
Я помню ненависть и страх с обидой.
Уже не вспомню я ни роста, ни лица.
Я помню пьяную фигуру
И капли алые на беленьком шкафу,
Помню крики, маты, звон посуды,
Заплаканную маму и сестру.
Помню дядю, бабушку, кошмары,
Дачу и незнакомый чей-то дом.
Гору вещей и сигаретный запах
Угрозы, крики, страх и боль потом.
Было больно на душе, не телу.
Ведь он был очень умным, как считал,
Полиции боялся, нас не трогал,
Но психику нам знатно поломал.
«Теперь я глядя в зеркало рыдаю,
Ведь вижу в отражении не себя.
Тебя там вижу, дорогой мой папа,
И ненавижу нас обоих я.
Действительно, я на тебя похожа:
Я угрожаю, обзываюсь, больно бью.
Из-за тебя я причиняю вред другому,
Хотя совсем такого не хочу.
Из-за тебя мы все больны, ты знаешь?
Совсем здесь нету маминой вины.
Ты виноват, и хватит обижаться.
Здесь обижаться только мы вольны», —
Вот это передать ему хотела б,
Но я не буду, не хочу и всё.
Пусть говорит что хочет, его дело.
Я же скажу лишь то, что он козёл.
Войдите, чтобы оставить комментарий