Поэт уходит сам…
От избранных вальяжных
Он, словно ветер в голове,
Склоняется однажды.
Неравный в поле среди звёзд
И в той эпохе, где закатом
Там утончённое казнят
На плахе взглядом.
Не вездесущее, мирское:
Проталин вехи в забытьё…
Пролог из времени взбиваем
Ромашкой, ставя под ружьё.
«Некрасовой К.»




Войдите, чтобы оставить комментарий