Изрезав холст, как душу на куски И, словно пальцы, кисти изломав, Почувствовал в груди свинец тоски И сел на стул, отчаявшись, устав. Как капли воска, на горячем лбу Повисли, помутнели капли пота. Он не считал повинной в том судьбу, Что у него не «клеилась» работа. И знал он, что причину своих бед Искать он должен лишь в самом себе… А этот не оконченный портрет Стал новым испытанием в судьбе. С кусков холста, как будто бы живые Смотрели на художника глаза! Он вздрогнул и почувствовал впервые, Как горяча отчаянья слеза. Он сердцем загорелся и опять Его рука за кистью потянулась. Теперь он знал, как надо написать, Чтобы душа работе улыбнулась! Теперь он знал, пройдя душой сквозь муки. Он сердцем понял, что искусства кровь. Не только человечьи чудо – руки, Но и к искусству страстная любовь! 4 марта 1986 год.
Войдите, чтобы оставить комментарий