Когда устала голова, в потоке слов сортировать все мысли,
Я прихватила с полки книг — рулон бумаги, перья и чернила.
И тут всё начало сливаться в миг большим синюшным очертаньем на бумаге,
Как сгусток мяса, вышедший из мясорубки, — осколки мыслей выпадали в стих.
Закончив тяжкое произведение, набрав побольше кислорода в нос,
Прочла его и в восхищении невольно выкрикнула: «Фух!».
И, отложив перо, взглянула в ночь —
В окне луна, как критик, наблюдает.
В душе и хаос, и восторг, и прочь
Усталость вдруг куда-то отступает.
Пусть этот стих — не жемчуг, не алмаз,
Но он — мой мир, мой выдох мое признанье.
И пусть кому-то он не тронет глаз,
Для сердца он — своё, родное знанье.
И пусть чернила высохнут к утру,
А мысли вновь закружат хороводом,
Я знаю: снова я к письму приду,
Чтоб выплеснуть всё то, что стало словом.
Войдите, чтобы оставить комментарий