Короткие классические стихи

В тебе,
в тебе одной природа,
не искусство,
Ум обольстительный с душевной простотой,

Не та уж кровь.
Не те уж годы.
Все ж,
не вписавшись в ворчуны,

В работе яростно-кипучей
Юг,
запад,
север и восток.

Толстой[1] молчит!
— неужто пьян?
Неужто вновь закуролесил?
Нет,

Вошла — как Психея,
томна и стыдлива,
Как юная пери,
стройна и красива…

А кто он?
— Француз,
германец,
Франт,

Ахтырские гусары,
О храбрые друзья!
Простите!
— на удары

Мой сын и мой отец при жизни казнены,
А я пожал удел посмертного бесславья:
Торчу здесь пугалом чугунным для страны,
Навеки сбросившей ярмо самодержавья.

Размахнулся б я басней задорною,
Распростясь на минуту с кручиною,
Да боюсь,
чтобы слезы не брызнули

Связь потеряв с обычной обстановкой,
Отдавшись весь работе фронтовой,
Ищу я слов,
рифмующих с «винтовкой»,